El viudo llegó al funeral de su esposa embarazada tomado del brazo de su amante, mientras 2 ataúdes blancos esperaban frente al altar.
En la capilla de una funeraria en Guadalajara, nadie respiró igual después de verlo entrar. A un lado estaba el ataúd grande de Valeria Castañeda, 32 años, dueña de un estudio de diseño de interiores que había levantado desde cero en Zapopan. Junto a él, uno más pequeño, casi insoportable de mirar, guardaba al hijo que nunca alcanzó a nacer: Mateo, el nombre que ella había bordado en una cobijita amarilla apenas 1 semana antes.
Su padre, Ernesto Castañeda, se quedó inmóvil en la primera fila. Tenía las manos cerradas sobre el sombrero negro que no quería usar, porque todavía no aceptaba que su hija estuviera muerta. Valeria había sido de esas mujeres que mandaban tarjetas escritas a mano, que pagaban la cuenta de una empleada enferma sin contárselo a nadie, que sonreían incluso cuando algo les dolía para no preocupar a su madre. Confiaba demasiado. Sobre todo en Julián Rivas, su esposo.
Ernesto nunca lo había tragado. Julián sonreía antes de sentir, hablaba como vendedor de lujo y miraba la casa de Valeria como si él mismo la hubiera construido con sus manos. Pero Valeria lo amaba. Y un padre, cuando ve feliz a su hija, aprende a tragarse los presentimientos como piedras.
3 noches antes de morir, Valeria llamó a Ernesto casi a la 1 de la madrugada. Su voz sonaba quebrada, pequeña.
—Papá, ¿tú crees que una persona puede dormir junto a ti y estar planeando otra vida?
Ernesto se incorporó en la cama.
—¿Qué hizo Julián?
Ella tardó en contestar. Dijo que él escondía el celular, que había movimientos raros en cuentas de la empresa, que encontró cargos de hotel en una tarjeta corporativa y que apareció el nombre de una mujer: Marisol Vega. Cuando Valeria lo enfrentó, Julián la llamó exagerada, hormonal, inestable. Ella pidió perdón por llorar. Así era ella: se hacía más chica para que los demás no se sintieran incómodos.
La versión oficial fue un accidente. Valeria había caído por la escalera trasera de su propia casa mientras, supuestamente, cargaba ropa. Hemorragia interna. Mateo murió con ella antes de llegar al hospital. Julián lloró en la misa, abrazó a los clientes de Valeria, aceptó pésames con la cara perfecta de un hombre destrozado.
Hasta que apareció Marisol.
Llevaba un vestido rojo oscuro, tacones altos y la mano apoyada en el brazo de Julián como si aquel funeral fuera una presentación social. La madre de Valeria soltó un gemido. Algunas tías se persignaron. Un primo murmuró una grosería. Ernesto dio 3 pasos hacia el pasillo, dispuesto a sacarlo de ahí aunque lo arrestaran frente a todos.
Entonces una mujer de traje azul entró por la puerta lateral con una carpeta sellada.
Era Teresa Montalvo, abogada de Valeria desde hacía años. No era teatral ni sentimental. Por eso su voz heló más que cualquier grito.
—Antes de que alguien salga de esta capilla, debe leerse un documento urgente relacionado con el testamento de Valeria Castañeda.
Julián soltó una risa breve.
—Esto es una falta de respeto. Mi esposa acaba de ser sepultada.
Teresa lo miró sin pestañear.
—Precisamente por eso no puede esperar.
Abrió la carpeta. Dijo que Valeria había modificado su testamento 11 días antes de morir. La casa, las acciones del estudio, las inversiones y un seguro de vida por más de 38 millones de pesos no quedaban para Julián. Todo pasaba a un fideicomiso protegido para su hijo Mateo, con Ernesto como albacea temporal. Si el bebé moría antes de recibir los bienes, la herencia iría a una fundación de salud materna que Valeria ayudaba en secreto.
A Julián solo le dejaba 1 peso.
Y una frase escrita de puño y letra por Valeria:
—A mi esposo Julián Rivas le dejo 1 peso, porque aprendí que la confianza también puede fingirse.
Marisol retiró lentamente la mano del brazo de Julián.
Teresa levantó otro sobre.
—Además, Valeria dejó una declaración notariada. Y si algo le ocurría de manera inesperada, pidió que se investigara a su esposo.
Al fondo de la capilla, un hombre que nadie conocía se puso de pie y mostró una placa.
—Julián Rivas, le recomiendo no salir de la ciudad.
Por primera vez, Julián dejó de parecer viudo. Y pareció atrapado.
Parte 2
⏬️⏬️ continúa en la página siguiente ⏬️⏬️
