Mamá… papá está esperando que te mueras. Por favor, no despiertes.”
Eso fue lo primero que escuché después de doce días atrapada en una oscuridad sofocante, como si me hubieran enterrado viva.
No podía moverme.
No podía hablar.
Incluso respirar se sentía como si trozos de vidrio me partieran la cabeza.
Pero reconocí esa voz al instante.
“Ethan…”
Mi hijo de nueve años estaba junto a mi cama de hospital, llorando en silencio, sosteniéndome la mano de la misma forma en que lo hacía cuando le daban miedo los fuegos artificiales.
“Mamá… si me escuchas, aprieta mi mano. Por favor.”
Lo intenté.
De verdad lo intenté.
Pero mi cuerpo no respondía.
Una enfermera entró hablando de sueros intravenosos, presión arterial y de cómo era un milagro que siguiera viva. Mencionó que mi SUV se había salido de la carretera cerca de una curva en la montaña.
Todos repetían lo mismo:
“Pobre Emily… perdió el control.”
Pero yo no recordaba haber perdido el control.
Lo último que recordaba era a Ryan, mi esposo, sentado en la mesa de la cocina, deslizándome unos papeles hacia mí.
“Solo firma, Em. Es para proteger nuestros bienes.”
Me negué.
Esa misma noche, me fallaron los frenos.
La puerta volvió a abrirse.
Ethan soltó mi mano de inmediato.
“¿Otra vez tú?” gruñó Ryan. “Te dije que no puede oírte.”
“Solo quería verla.”
“Ve a sentarte con tu tía Claire.”
Claire.
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