El silencio era tan denso que se oía el papel al rasgarse. Patricia desplegó las hojas, frunciendo el ceño. Empezó a leer moviendo los labios, como una niña concentrada. Vi cómo sus ojos corrían por el primer párrafo, retrocedían, volvían a avanzar. El color se le fue retirando poco a poco de la cara, como si alguien apagara un interruptor.
—¿Qué es esto? —murmuró al cabo de unos segundos, aunque todos lo escuchamos.
—Un requerimiento fehaciente —respondí—. Redactado por mi abogado. Te pide que abandones esta casa en un máximo de quince días desde hoy.
Un murmullo recorrió el salón. Las primas de Lucía se miraron entre ellas; uno de los tíos se aclaró la garganta. Patricia apretó el papel entre los dedos.
—No puedes hacerme esto —escupió, alzando por fin la vista—. Yo vivo aquí. Soy la madre de la dueña de casa.
—La dueña soy yo —contesté, sin levantar el tono—. Tu hija y mi hijo son inquilinos. Y han firmado un contrato nuevo que prohíbe la residencia de terceros sin mi consentimiento. Que, por cierto, no tengo intención de darte.
Patricia se volvió hacia Lucía, buscando apoyo.
—¿Tú sabías esto? —le gritó—. ¿Vas a permitir que tu suegra me eche a la calle como a un perro?
Lucía temblaba, pero mantuvo la mirada.
—Mamá, esto no es de hoy —dijo, con la voz rota—. Llevas meses gritándome, criticando a Alejandro, hablando mal de Carmen. Nos has dicho que sin ti no somos nada. Yo… yo no quiero seguir así.
Alejandro se acercó a su mujer y le pasó un brazo por los hombros.
—Fui yo quien llamó a mi madre —añadió—. Esto ha sido idea nuestra también. Queremos vivir en paz.
—¿Paz? —Patricia soltó una carcajada seca—. Paz con esta controladora que compra casas para teneros atados. No me hagas reír.
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