Me convertí en adulto al día siguiente de enterrar a mis padres. No porque cumpliera dieciocho años, sino porque alguien intentó arrebatarme a la única familia que me quedaba. Y no iba a permitir que eso sucediera.
A los dieciocho años, jamás imaginé que estaría afrontando el capítulo más difícil de mi vida: enterrar a mis padres mientras intentaba cuidar de mi hermano de seis años, Max, que todavía creía que mamá solo estaba de viaje.
Para colmo de lo surrealista, el funeral coincidió con mi cumpleaños.
La gente decía: “¡Felices 18!”, como si eso significara algo.
No lo hizo.
No quería pastel. No quería regalos. Lo único que quería era que Max dejara de preguntar: “¿Cuándo vuelve mamá?”.
Todavía íbamos vestidos de negro cuando me arrodillé junto a la tumba y le susurré una promesa: “No dejaré que nadie te lleve. Jamás”.
Pero no todos parecían estar de acuerdo con esa promesa.
—Es lo mejor, Ryan —dijo la tía Diane con voz teñida de falsa preocupación mientras me entregaba una taza de chocolate caliente que no le había pedido.
Una semana después del funeral, ella y el tío Gary nos invitaron a su casa. Nos sentamos a la mesa de su impecable cocina mientras Max jugaba tranquilamente con sus pegatinas de dinosaurios. Frente a mí, nos observaban con expresiones de lástima.
—Sigues siendo un niño —continuó Diane, extendiendo la mano para tocarme el brazo como si fuéramos cercanos—. No tienes trabajo. Todavía estás en la escuela. Max necesita rutina, orientación… un hogar.
“Un verdadero hogar”, añadió el tío Gary, como si lo hubieran ensayado.
Me mordí el interior de la mejilla con tanta fuerza que sentí el sabor de la sangre.
Eran las mismas personas que habían olvidado el cumpleaños de Max tres años seguidos. Las mismas que se saltaron el Día de Acción de Gracias para irse de crucero.
¿Y ahora, de repente, querían ser padres?
A la mañana siguiente, descubrí que ya habían solicitado la custodia.
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