Las cintas empolvadas aún revoloteaban bajo las molduras del salón cuando Adrien Delmas entró del brazo de su amante y transformó la fiesta prenatal de su esposa embarazada en una ejecución pública.
Globos de color rosa pálido y azul celeste se mecían suavemente en el aire acondicionado de la villa alquilada, como si también respiraran, ajenos al drama que se desarrollaba abajo. Una guirnalda de satén caía en cascada desde la lámpara de araña hasta la cima de un pastel de varios pisos adornado con las palabras “BIENVENIDO BEBÉ” en letras color marfil. Todo era demasiado bello, demasiado perfecto, demasiado tierno. El tipo de escena que uno fotografía para demostrarle al mundo que su vida está en orden. El tipo de escena tras la cual una mujer puede convencerse, noche tras noche, de que aún sigue en pie.
Victoire Delmas estaba de pie junto a la mesa de regalos, con una mano bajo su vientre de siete meses y la otra alisando sin cesar la tela floreada de su vestido. Lo había elegido dos semanas antes porque la hacía lucir radiante. Porque quería parecer feliz incluso antes de estarlo de verdad. Desde hacía un tiempo, sonreía más de lo que respiraba.
Su hermana Bérénice deambulaba por el bufé de postres, con el móvil listo para grabar lo que creía que sería un emotivo discurso del futuro padre. Su madre, Hélène, estaba sentada con dos amigas de la iglesia, con los ojos ya humedecidos por esa sensibilidad francesa que tiende a llorar incluso antes de que algo suceda. Adrien le había enviado un mensaje una hora antes.
Llego tarde. Tengo que llamar a Londres. Lo siento.
Victoire había leído el mensaje con esa calma resignada que a veces llamamos amor, cuando aún no queremos ponerle nombre a todo lo demás. Se había dicho a sí misma que era normal. Que un hombre ambicioso tenía imprevistos. Que un contrato de 9.800 millones de euros justificaba su ausencia, incluso hoy. Que el matrimonio también era eso: hacer espacio.
Entonces se abrieron las puertas del salón.
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